ianus

but romeo is bleeding/
as he gives the man his ticket/
and he climbs to the balcony at the movies/
and he’ll die without a wimper/
like every heroes dream/
just an angel with a bullet/
and cagney on the screen. (tom waits, 1978)

# 1

ein landstrich, darüber der leicht hüllende schleier eines verwesten vorhanges liegt. darin ein zimmer, konkret, dunkel von solcherlei intakten. in diesem ein mensch, gesenkten hauptes die augen beschürzend. in seiner tiefe eine seele, schwarz.

die spiegel verstellt, die tore. kein licht vermag zu liebkosen, ertasten, erstürmen die kalte härte der bloßen wand. greinende putten kauern seitlings, in gruppen allein. schwach noch schimmert blau die ausgetrocknete netzhaut in geschundenen antlitzen, die knabenhaft einst, dumpf nurmehr sind, irre grienende züge, in fassungslosigkeit erstarrt.
alles begrenzt die engbeschriebene feuchte erdigkeit der grobsteinernen kuppel, die das dunkel dominiert, mächtig erschafft - massive einheit kantiger brocken, durch blutiger tränen schweißnaht versiegelt.

so nicht lilienduftender schein mit zärtlichster brutalität autark den kern erbricht, wird das ganze verenden, die sterne erlöschen, nichts mehr sein.
das all gemeuchelt vom schwarzen geschwür, dem ursprung endlos entwuchernd.

arcadien - warum das nichts nicht nichts ist